GUIDA Ivrea/Poesia di Giosuè Carducci

Piemonte

Su le dentate scintillanti vette

salta il camoscio, tuona la valanga

da' ghiacci immani rotolando per le

selve croscianti :

ma da i silenzi de l'effuso azzurro

esce nel sole l'aquila, e distende

in tarde ruote digradanti il nero

volo solenne.

Salve, Piemonte! A te con melodia

mesta da lungi risonante, come

gli epici canti del tuo popol bravo,

scendono i fiumi.

Scendono pieni, rapidi, gagliardi,

come i tuoi cento battaglioni, e a valle

cercan le deste a ragionar di gloria

ville e cittadi:

la vecchia Aosta di cesaree mura

ammantellata, che nel varco alpino

èleva sopra i barbari manieri

l'arco d'Augusto:

Ivrea la bella che le rosse torri

specchia sognando a la cerulea Dora

nel largo seno, fosca intorno è l'ombra

di re Arduino :

Biella tra 'I monte e il verdeggiar de' piani

lieta guardante l'ubere convalle,

ch'armi ed aratri e a l'opera fumanti

camini ostenta :

Cuneo possente e pazïente, e al vago

declivio il dolce Mondoví ridente,

e l'esultante di castella e vigne

suol d'Aleramo;

e da Superga nel festante coro

de le grandi Alpi la regal Torino

incoronata di vittoria, ed Asti

repubblicana.

Fiera di strage gotica e de l'ira

di Federico, dal sonante fiume

ella, o Piemonte, ti donava il carme

novo d'Alfieri.

Venne quel grande, come il grande augello

ond'ebbe nome, e a l'umile paese

sopra volando, fulvo, irrequïeto,

—Italia, Italia—

egli gridava a' dissueti orecchi,

a i pigri cuori, a gli animi giacenti.

—Italia, Italia—rispondeano l'urne

d'Arquà e Ravenna :

e sotto il volo scricchiolaron l'ossa

sé ricercanti lungo il cimitero

de la fatal penisola a vestirsi

d'ira e di ferro.

— Italia, Italia!—E il popolo de' morti surse cantando a chiedere la guerra; e un re a la morte nel pallor del viso sacro e nel cuore trasse la spada. Oh anno de' portenti, oh primavera de la patria, oh giorni, ultimi giorni del fiorente maggio, oh trionfante suon de la prima italica vittoria che mi percosse il cuor fanciullo! Ond'io, vate d'Italia a la stagion più bella, in grige chiome oggi ti canto, o re de' miei verd'anni, re per tant'anni bestemmiato e pianto, che via passasti con la spada in pugno ed il cilicio al cristian petto, italo Amleto. Sotto il ferro e il fuoco del Piemonte, sotto di Cuneo 'I nerbo e l'impeto d'Aosta sparve il nemico. Languido il tuon de l'ultimo cannone dietro la fuga austrïaca moría: il re a cavallo discendeva contra il sol cadente: a gli accorrenti cavalieri in mezzo, di fumo e polve e di vittoria allegri, trasse, ed, un foglio dispiegato, disse resa Peschiera. Oh qual da i petti, memori de gli avi, alte ondeggiando le sabaude insegne, surse fremente un solo grido: Viva il re d'Italia! Arse di gloria, rossa nel tramonto. I'ampia distesa del lombardo piano; palpitò il lago di Virgilio, come velo di sposa che s'apre al bacio del promesso amore: pallido, dritto su l'arcione, immoto, gli occhi fissava il re: vedeva l'ombra del Trocadero. E lo aspettava la brumal Novara e a' tristi errori mèta ultima Oporto. Oh sola e cheta in mezzo de' castagni villa del Douro, che in faccia il grande Atlantico sonante a i lati ha il fiume fresco di camelie, e albergò ne la indifferente calma tanto dolore! Sfaceasi; e nel crepuscolo de i sensi tra le due vite al re davanti corse una miranda visïon: di Nizza il marinaro biondo che dal Gianicolo spronava contro l'oltraggio gallico : d'intorno splendeagli, fiamma di piropo al sole, I'italo sangue. Su gli occhi spenti scese al re una stilla, lenta errò l'ombra d'un sorriso. Allora venne da l'alto un vol di spirti, e cinse del re la morte. Innanzi a tutti, o nobile Piemonte, quei che a Sfacteria dorme e in Alessandria diè a l'aure primo il tricolor, Santorre di Santarosa. E tutti insieme a Dio scortaron l'alma di Carl'Alberto.—Eccoti il re, Signore, che ne disperse, il re che ne percosse. Ora, o Signore, anch'egli è morto, come noi morimmo, Dio, per l'Italia. Rendine la patria. A i morti, a i vivi, pe 'I fumante sangue da tutt'i campi, per il dolore che le regge agguaglia a le capanne, per la gloria, Dio, che fu ne gli anni, pe 'I martirio, Dio, che è ne l'ora, a quella polve eroïca fremente, a questa luce angelica esultante, rendi la patria, Dio; rendi l'Italia a gl'italiani.

(Giosuè Carducci)